¿Cuándo vuelve el desaparecido?

Cae la noche en mi ciudad, esa que hace unos años era dueña de un pozo que se mantenía en funcionamiento a costa de vidas humanas. Es verdad que fueron años que no viví y esta vez escribo de oído pero cualquier mínima muestra de memoria es importante para que no olvidemos, para que conozcamos, para que nunca más nos pase.

Ya sea en primer plano, segundo o tercero todos somos parte de ese capítulo negro de la historia: los que desaparecieron, los que salieron a buscar, los hijos de puta que se los llevaron, los que siguen contando la historia, los que transmitimos la idea de no olvidar.

Treinta años atrás, en la misma noche que hoy vivo tranquilo en mi casa, resonaban las botas en la calle, volaban palos, el vecino desaparecía en un Ford verde, un avión arrojaba cuerpos al Río de la Plata, una locura militar era dueña de mi país, las madres en la plaza lloraban por sus hijos y un presidente explicaba lo inexplicable: que eran una incógnita, desaparecidos, no están ni muertos ni vivos, están desaparecidos.

Agradezco poder vivir en democracia, aún con todas sus fallas, y pertenecer a una juventud que se horroriza al conocer el pasado, que nunca va a olvidar y que desde el estudio y el trabajo piensa en mejorar el sistema pero nunca más llamar a gritos a una dictadura militar. Me cuesta creer que cuando las cosas se complican, cuando la inseguridad se apropia de los noticieros y cuando una porción de chicos cada vez más jóvenes son protagonistas de asaltos y asesinatos existan quienes con la mirada en el cielo añoran un regreso militar al poder.

¿Será por problemas de la edad que van perdiendo la memoria?